IL DOTTORE DELLE SPOSE
“Io ho sbagliato mestiere, caro lei”
m’ha detto l’altro giorno vell’ometto
che camina ‘om’un razzo, il maladetto,
e che c’ha l’occhi boni e ‘mmii enno cei.
Vando mi ferma, lu’ ‘un c’ha mai ìl fiatone,
“e che voleva fa’? Il maratoneta?”
Mi fa ‘ncazza’, mi sembra ‘n ataleta,
e io ‘n vecchiaccio goffo e anche tronfione.
“Dovevo fa’ ‘l dottore delle spose!
Che fortuna sarebbe ?! Anche per nulla!
Vardalle tutti ‘ggiorni! E ‘n certe pose ?! ”
Ma a lullì nella testa ‘e ni ci frulla?
Ci dev’ave’ le cimici porose,
pensai mentre passava ‘na fanciulla
sull’ottantina ‘on le gambon pelose;
e n’ammiccai: “ma s’è ‘n popo’ fasulla?
‘Un en mia tutte fresche e generose!”
“ ‘Un mordan mia, ‘un en periolose”.